Šime

Shim. Ein Hund mit einem Namen, der Geschichte trägt.

Oma hat ihn angerufen.

Sie sagte, er sehe aus wie ihr Onkel Šime. Gleiche Augenfarbe. Derselbe skeptische Blick auf alles Neue. Auf die gleiche Weise betrachtet er Menschen, als ob er sie bewerten würde und die meisten von ihnen nicht bestehen.

Ich habe Onkel Šima noch nicht getroffen.

Er starb vor langer Zeit, bevor ich geboren wurde, in einer Zeit, die meine Großmutter als „als alles noch anders war“ beschreibt.

Aber wenn Onkel Šime auch nur annähernd so war wie dieser Hund, verstehe ich, warum Oma sich an ihn erinnerte.

Shime liegt auf der Wolle und Uhren.

Er blickt mit dem Gesichtsausdruck eines Hundes, der Dinge gesehen hat.

Welche Dinge? Es ist nicht klar. Šime redet nicht.

Aber er hat diese Augen. Sie wissen, welche. Augen, die Erfahrung suggerieren. Augen, die sagen: „Ich war irgendwo. Ich habe etwas gesehen. Ich werde dir nicht sagen, was.“

Vielleicht ein hartes Leben, bevor er zu uns kam.

Vielleicht lange Fahrten in einer Kiste auf dem Rücksitz.

Vielleicht zu viel aus dem Fenster schauen.

Wir werden es nie erfahren. Šime wird es nicht sagen.

Manchmal seufzt Šime.

Ein langer, existenzieller Seufzer. Das bedeutet nicht „Ich bin müde“, sondern „Das Leben ist hart und ich weiß mehr als ich sage“.

Ich schaue ihn an, als er seufzt. Er schaut mich an.

„Verstehen Sie?“ fragen seine Augen.

Ich verstehe nicht. Aber ich nicke.

Denn manchmal ist Nicken alles, was wir tun können.

Oma liebte Onkel Šima.

Er spricht über ihn mit der Stimme, die die Leute benutzen, wenn sie über diejenigen sprechen, die nicht mehr da sind.

Ruhig. Langsam. Mit Pausen, die mehr bedeuten als Worte.

„Šime war ein guter Mann. Ein bisschen still. Ein bisschen geheimnisvoll. Aber gut.“

Und dann schaute er den Hund an.

„Genau wie dieses.“

Vielleicht hat Oma ihren Onkel im Hund gefunden.

Vielleicht hat der Name etwas zurückgebracht. Nicht die Person. Die Person ist gegangen. Aber etwas. Erinnerung. Gefühl. Wärme.

Vielleicht ist das der Zweck des Namens. Nicht um denjenigen zu beschreiben, der es trägt, sondern um es mit denen in Verbindung zu bringen, die es zuvor getragen haben.

Proust suchte nach verlorener Zeit.

Er hat Tausende von Seiten geschrieben. Er suchte in Gerüchen, Geschmäckern, Erinnerungen.

Šime hat die verlorene Zeit gefunden, ohne hinzusehen.

Leg dich darauf. Es heißt Wolle.

Wolle, die Wärme speichert. Wolle, die Erinnerungen birgt. Wolle, die Generationen verbindet.

Das Schaf hat keinen Namen.

Ein Schaf ist ein Schaf. Einer von vielen. Teil der Herde. Ein Teil des Ganzen.

Aber Šime ist ein Individuum. Šime ist jemand.

Šime trägt den Namen, den jemand vor ihm trug.

Und wenn Oma Šima auf der Wolle liegen sieht, sieht sie vielleicht einen Hund.

Oder vielleicht sieht er etwas anderes.

Etwas, das nicht mit Worten gesagt werden kann.

Etwas, das nur gefühlt werden kann.

Shime seufzte. Das Pad erhält einen Seufzer. Oma lächelt.

Alles ist vorhanden.

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