Nosua

Nosua. Ein Name, der so klingt, als ob er etwas bedeuten sollte.

Nosua.

Sagen Sie es laut. Nosu.

Klingt nach Japanisch. Oder vielleicht skandinavisch. Oder vielleicht ein altes Wort für etwas Wichtiges.

Es bedeutet nichts.

Im wahrsten Sinne des Wortes nichts. Ich habe es überprüft. Es gibt keine Sprache auf der Welt, in der „Nosua“ irgendetwas bedeutet.

Und das ist irgendwie perfekt.

Weil Nosua ein Hund ist, der auch so aussieht, als ob er etwas bedeuten sollte.

Er sitzt da. Sieht Sie an. Mit diesem Blick. Sie wissen schon, welchem. Dem, der sagt: „Ich weiß etwas. Etwas Wichtiges. Etwas, das du nicht weißt. Vielleicht verrate ich es dir. Vielleicht auch nicht.“

Und dann isst er einen Schuh.

All diese Mystik. Der ganze Look. Und endet in einem kaputten Schuh.

Aber das ist die Sache mit wichtig klingenden Namen. Sie wecken Erwartungen. Sie schaffen Rätsel. Und als das Geheimnis zerfällt, bleiben nur noch der Hund und der Schuh übrig.

Und das ist auf seltsame Weise in Ordnung.

Denn vielleicht ist der Sinn des Lebens genau das: so auszusehen, als wüsste man etwas Wichtiges, und dann einen Schuh zu essen.

Wenigstens bist du satt.

Nosua liegt auf der Wolle.

Mit der Würde eines Philosophen, der entschieden hat, dass es keinen Sinn mehr hat, zu erklären. Die Welt ist kompliziert. Die Leute verstehen es nicht. Es ist besser, sich hinzulegen.

Ich schaue ihn an. Er schaut mich an.

Früher war es ein Duell. Wer blinzelt zuerst? Wer gibt zuerst auf.

Jetzt sind es eher zwei Fremde an einer Bushaltestelle. Sich gegenseitig bewusst. Keine Worte nötig. Kein Grund zur Erklärung.

Nosua und ich. Zwei Wesen, die nicht wissen, was sie tun, es aber gemeinsam tun.

Nosua steht auf. Machen Sie einen Kreis um den Raum. Überprüfen Sie, ob alles vorhanden ist. Zurück zur Wolle.

Inspektion abgeschlossen. Alles ist in Ordnung. Die Wolle ist da. Der Schuh wurde gegessen. Das Leben ist gut.

Sartre sagte, dass die Existenz der Essenz vorausgeht. Dass wir zuerst hier sind und dann etwas werden.

Nosua würde zustimmen. Nosua ist zuerst hier. Und was wird aus Nosua? Es bleibt abzuwarten.

Vielleicht nichts. Vielleicht alles. Vielleicht ein Hund, der auf Wolle liegt und mit einem Gesichtsausdruck ins Nichts starrt, der so klingt, als wüsste er etwas.

Das Schaf hat keinen Namen.

Ein Schaf ist nur ein Schaf. Reine Funktion. Reine Existenz. Kein Geheimnis. Ohne „Vielleicht bedeutet es etwas“.

Und vielleicht ist das Schaf schlauer.

Vielleicht reicht es aus, „ein Schaf zu sein“. Vielleicht brauchen Sie keinen Namen, der wichtig klingt. Vielleicht brauchen Sie keinen Look, der Geheimnisse verspricht.

Vielleicht reicht es, einfach nur zu sein.

Aber Nosua ist kein Schaf. Nosua ist ein Hund mit einem Namen, der nichts bedeutet, und einem Aussehen, das alles verspricht.

Und ich bin ein Mann, der diesen Hund ansieht und sich fragt, was das alles zu bedeuten hat.

Vielleicht nichts.

Vielleicht ist das der Punkt.

Nosua ist eingeschlafen. Wolle bleibt warm. Fragen bleiben unbeantwortet.

Und morgen wird sich Nosua wieder hinsetzen, noch einmal hinsehen, so aussehen, als wüsste er wieder etwas Wichtiges.

Und ich werde es mir noch einmal ansehen und mich wundern.

Und wir werden beide zufrieden sein.

Denn vielleicht liegt die Bedeutung in der Frage, nicht in der Antwort.

Nosua weiß das. Oder er weiß es nicht. Irrelevant.

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