Huff am Mittag

Huff und Mittag. Wenn die Sonne alle seine Zweifel bestätigt.

Es ist Mittag.

Die Sonne auf ihrem Höhepunkt. Der Tag ist in vollem Gange. Die Welt funktioniert, redet, bewegt sich.

Huff liegt auf der Wolle und schaut zu.

Und alles, was er sieht, bestätigt, was er seit dem Morgen wusste: Es ist schlimm. Alles ist schlecht.

Der Morgen war schlecht, weil er angefangen hat.

Der Mittag ist schlimmer, weil er DAUERT.

Wenigstens kannst du den Morgen durchschlafen. Zumindest vergeht der Morgen schnell. Aber Mittag? Der Mittag ist endlos. Am Nachmittag wird es schwieriger. Es gibt eine Mittagsstunde, die drei dauert.

Und alle sind wach.

Das ist das Schlimmste.

Mittags gibt es keine Ausreden. Es gibt kein „es ist noch früh“. Es gibt kein „Es ist zu spät“. Erst jetzt. Mitten am Tag. Der Höhepunkt der Aktivität.

Jeder tut etwas. Jeder will etwas. Alle sind da, präsent, laut, STÄNDIG.

Huff wird nichts tun.

Huff möchte nur, dass alle gehen und der Schatten an der Wand seinen langsamen Tanz fortsetzt. Genau das. Ist das zu viel verlangt?

Das ist es offensichtlich.

Sartre sagte: „Die Hölle sind die anderen Menschen.“

Huff würde zustimmen. Aber er würde hinzufügen: „Die Hölle ist auch Mittag. Denn mittags sind alle anderen Menschen gleichzeitig wach.“

Um drei Uhr morgens Frieden. Alle schlafen.

Um elf Uhr abends Ruhe. Alle gehen schlafen.

Aber mittags? Mittags herrscht die höchste Konzentration an Wachsamkeit pro Quadratmeter.

Huff spürt es. Er spürt es körperlich.

All diese Energie. All diese Bewegungen. All diese Stimmen.

Und Huff liegt auf der Wolle wie eine Insel des Friedens inmitten eines Ozeans aus Lärm.

Das Einzige, was er gutheißt: Schatten.

Schatten machen keinen Lärm. Schatten erfordern keine Aufmerksamkeit. Die Schatten enttäuschen nicht.

Schatten ziehen einfach vorbei. Langsam. Ruhig. Mit Würde.

Huff beobachtet den Schatten an der Wand und wartet.

Ich warte darauf, dass Mittag vorbei ist. Er wartet darauf, dass der Tag vergeht. Er wartet darauf, dass der Abend kommt, dann die Nacht, dann diese glückselige Zeit, in der die Welt endlich still wird.

Das Schaf merkt den Mittag nicht.

Das Schaf weidet. Er grast morgens. Er grast mittags. Er grast abends. Für ein Schaf ist die Zeit nur eine Reihe von Grasbissen.

Huff merkt es jede Sekunde.

An alle. Eins. Pro. Eins.

Und jedes einzelne irritiert ihn noch mehr.

Denn jede Sekunde ist eine Sekunde, die Nacht sein könnte. Aber das war nicht der Fall.

Wolle nimmt Huffs Mittagsmelancholie kommentarlos auf.

Wolle sagt nicht „Steh auf, nutze den Tag“. Wolle sagt nicht: „Die Sonne ist schön, geh raus“. Wolle sagt nichts.

Die Wolle liegt einfach unter Huff und wartet mit ihm.

Ich warte darauf, dass diese Stunde vergeht. Und das nächste. Und der nächste.

Bis der Schatten an der Wand die Ecke erreicht. Bis sich die Sonne bewegt. Bis Menschen sterben.

Huff und Mittag. Eine Beziehung ohne Liebe, aber mit viel Warten.

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