Nosua weiß Bescheid

Nosua weiß es. Was genau, verrät er nicht.

Nosua weiß es.

Was genau? Niemand weiß es. Aber Nosua weiß definitiv ETWAS.

Man kann es in den Augen sehen.

Dieser Blick. Nicht der leere Blick eines Hundes, der über Futter nachdenkt. Nicht der schläfrige Blick eines Hundes, der ans Schlafen denkt.

Sondern dieser andere Blick. Der, der sagt: „Ich habe alle Bücher gelesen. Alle Rätsel gelöst. Jetzt warte ich nur noch darauf, dass der Rest der Welt aufholt.“

Nosua sieht dich mit leichtem Mitleid an.

Dieser Blick, den Professoren ihren Studenten zuwerfen, wenn sie etwas Süßes, aber grundsätzlich Falsches sagen.

„Nosua, willst du ausgehen?“

Nosua sah dich an. Er blickte zur Tür. Er sieht dich an.

„Du denkst, das ist eine Frage? Du denkst, ‚draußen‘ ist das Gegenteil von ‚rein‘? Du denkst, eine Tür ist eine Grenze? Süß.“

Und legte dich hin.

Du weißt nicht, was Nosua weiß.

Vielleicht weiß er, wo die andere Socke ist. Derjenige, der 2019 verschwand und nie zurückkam.

Vielleicht weiß er, warum die Katze immer wieder Dinge vom Tisch wirft. Der wahre Grund ist nicht „weil es eine Katze ist“.

Vielleicht kennt er den Sinn des Lebens. Der Echte. Der, nach dem wir alle suchen.

Aber er wird es nicht sagen. Weil er ein Hund ist. Und Hunde reden nicht.

Oder vielleicht, weil das Wissen, das gesagt werden kann, kein wirkliches Wissen ist.

Lao Tzu sagte: „Das Tao, das gesprochen werden kann, ist nicht das wahre Tao.“

Nosua würde zustimmen. Nosua wird nicht ausgesprochen. Nosua weiß es einfach.

Und das ist vielleicht die höchste Weisheit.

Manchmal steht Nosua auf, geht zum Fenster und schaut hinaus.

Er schaut lange. Eine Minute. Zwei. Drei.

Er blickt auf etwas, das man nicht sehen kann. Er sieht etwas, was Sie nicht sehen können.

Und dann zurück zur Wolle. Leg dich hin. Schließe deine Augen.

Was hat er gesehen? Nosua schweigt.

Weisheit erfordert keine Worte. Weisheit sucht Wolle und Stille.

Sokrates sagte: „Ich weiß, dass ich nichts weiß.“

Die Leute hielten es für Weisheit. Sie zitieren diesen Satz seit Tausenden von Jahren.

Aber Sokrates hatte Unrecht.

Sokrates glaubte, dass Unwissenheit Weisheit sei. Nosua weiß, dass WISSEN Weisheit ist. Nur dieses Wissen kann man nicht sagen.

Nosua weiß es und schweigt. Sokrates wusste und sprach nicht.

Wer ist klüger?

Das Schaf kennt die Grundlagen. Gras. Wasser. Herde. Wolle.

Das Schaf macht die Dinge nicht kompliziert. Das Schaf philosophiert nicht. Das Schaf sitzt nicht am Fenster und blickt mit einem Blick in die Ferne, der Geheimnisse verspricht.

Die Schafe haben gerade gefressen.

Aber Nosua hat etwas, was die Schafe nicht haben.

Nosua verfügt über Wissen, das über Kategorien hinausgeht. Wissen, das weder hierhin noch dorthin gehört. Wissen, das dazwischen schwebt.

Und dieses Wissen, dieses unbeschreibliche, unerreichbare Wissen, liegt jetzt auf der Wolle.

Wolle von Schafen, die nur Gras kannten.

Vielleicht ist es Ironie. Vielleicht ist es ein Kreis.

Ein Schaf, das wenig weiß, gibt Wolle. Ein Hund, der alles weiß, liegt auf der Wolle.

Einfachheit birgt Komplexität.

Unwissenheit birgt Wissen.

Nosua weiß das auch. Natürlich weiß er es.

Aber er wird es nicht sagen.

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