Mia und Leo

Mia und Leo. Weil eine Katze nie genug ist.

Du hattest eine Katze.

Er war perfekt. Er schlief in der Sonne. Er schnurrte auf seinem Schoß. Habe alles getan, was Katzen tun.

Und dann, eines Tages, sagte jemand: „Vielleicht braucht er Gesellschaft.“

Und du hast noch einen mitgebracht.

Erste Woche: Krieg.

Schnauben. Keuchend. Sieht tödlich aus. Das Gebiet wird verteidigt. Grenzen werden gezogen. Du stehst dazwischen und fragst dich, was du getan hast.

Zweite Woche: kalter Frieden.

Sie werden ignoriert. Absichtlich. Demonstrativ. Sie gehen aneinander vorbei, als ob der andere nicht existierte. Du bist erleichtert. Zumindest kämpfen sie nicht.

Dritte Woche: Etwas ändert sich.

Sie bemerken, dass sie im selben Raum sitzen. Nicht nah dran. Aber im selben Raum. Als wäre es ein Zufall. Das ist kein Zufall.

Vierte Woche: Sie schlafen im selben Bett.

Sie berühren sich nicht. Gott bewahre es. Aber das Fundament ist dasselbe. Der Raum ist geteilt.

Und Sie verstehen: Das ist Freundschaft. Katzenfreundschaft.

Katzen zeigen keine Liebe wie Hunde.

Der Hund rennt auf dich zu. Der Hund springt. Der Hund bellt vor Freude. Der Hund sagt dir alle fünf Sekunden „ICH LIEBE DICH“, laut, deutlich und unüberhörbar.

Katze? Die Katze sitzt im selben Raum wie Sie. Es ist eine Liebeserklärung.

Katze? Die Katze schaut dich an und blinzelt langsam. Das ist „Ich liebe dich“ im Sinne einer Katze.

Katze? Die Katze legt sich neben die andere Katze, ohne sie zu berühren, sondern NAH. Es ist das „Du bist mein Mann“ der Katze.

Mia und Leo haben alle Prüfungen bestanden.

Krieg. Frieden. Ignorieren. Toleranz. Und schließlich dieses seltsame Ding, das wie Gleichgültigkeit aussieht, es aber nicht ist.

Jetzt sitzen sie zusammen. Sie betrachten den gleichen Punkt. Sie atmen im gleichen Rhythmus.

Sie berühren sich nicht. Das müssen sie nicht. Die Nähe reicht aus.

Wissen Sie, wie viele menschliche Beziehungen besser wären, wenn wir von Katzen lernen würden?

Wir müssen uns nicht ständig berühren. Wir müssen nicht die ganze Zeit reden. Wir müssen nicht ständig beweisen, dass wir lieben.

Manchmal reicht es aus, im selben Raum zu sein.

Manchmal reicht es, langsam zu blinzeln.

Manchmal reicht es aus, auf derselben Oberfläche zu liegen, sich nicht zu berühren, aber zu wissen, dass der andere da ist.

Mia weiß, dass Leo da ist. Leo weiß, dass Mia da ist.

Mehr brauchen sie nicht.

Wir Menschen brauchen immer mehr. Mehr Wörter. Weitere Beweise. Mehr „Sag mir, dass du mich liebst“. Mehr „Warum umarmst du mich nicht noch mehr?“

Katzen brauchen nicht mehr. Katzen haben genug.

Zwei Katzen auf einer Plattform. Genug.

Das Schaf versteht keine Freundschaft. Ein Schaf ist Teil der Herde. Herde ist keine Freundschaft, Herde ist Überleben.

Aber die Schafe gaben Wolle. Und auf dieser Wolle liegen nun zwei Wesen, die durch Krieg und Frieden gegangen sind und etwas erreicht haben, das keinen Namen hat.

Es ist keine Liebe. Es ist keine Freundschaft. Es handelt sich nicht um eine Partnerschaft.

Etwas dazwischen. Etwas Katzenhaftes. Etwas, das keine Worte braucht.

Mia und Leo.

Zwei Katzen. Ein Pad. Keine Wörter.

Perfekt.

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