Fiffi fi

Fiffi fi. Ein Name, der von einem Dreijährigen gegeben wurde. Ein Hund, der es mit Würde trägt.

„Wie würden Sie den Hund nennen?“

Die Frage war einfach. Die Tochter war drei Jahre alt. Ich habe „Floki“ erwartet. Ich habe „Bobek“ erwartet. Ich habe etwas erwartet, das man vor einem Tierarzt sagen kann, ohne dass jemand errötet.

„Fiffi fi.“

Stille.

„Fiffi… fif?“

„Ja. Fiffi fi.“

„Können Sie es wiederholen?“

„FIFFI. FI.“

Und so kam der Hund zu seinem Namen.

Der Rest des Satzes, falls vorhanden, ist für immer verloren. Wie Atlanta, ja. Wie die Bibliothek von Alexandria. Wie meine Fähigkeit, Leuten, die nach dem Namen des Hundes fragen, alles zu erklären.

„Wie heißt Ihr Hund?“

„Fiffi fi.“

„Bitte?“

„Fiffi. Fi.“

„Wie… Fiffi?“

„Nein. Fiffi FI. Mit einem ‚fi‘ am Ende.“

„Warum?“

„Fragen Sie ein dreijähriges Mädchen, das nicht mehr existiert.“

Weil dieser Dreijährige jetzt ein Neunjähriger ist. Und wenn man sie fragt, warum der Hund Fiffi fi heißt, antwortet sie: „Ich weiß es nicht mehr.“

Lüge. Natürlich erinnert er sich. Wir alle erinnern uns.

Aber niemand wird es zugeben.

Der Hund akzeptierte den Namen.

Mit Würde? Mit Rücktritt? Bei Hunden ist der Unterschied schwer zu erkennen.

Wenn Sie „Fiffi fi“ sagen, hebt der Hund den Kopf. Er reagiert. Es entspricht einem Namen, der keinen Sinn ergibt, der nicht erklärt werden kann und den er für den Rest seines Lebens tragen wird.

Keine Beschwerden. Ohne „warum genau das“. Ohne „Kann ich einen anderen Namen haben?“

Nur: Rufst du mich an? Ich komme.

Das ist eine Lektion.

Hunde wählen ihre Namen nicht aus. Hunde suchen sich ihre Besitzer nicht aus. Hunde entscheiden nicht, wo sie leben, was sie fressen und wann sie nach draußen gehen.

Hunde akzeptiert.

Sie bekommen einen Namen, sie akzeptieren ihn. Sie bekommen ein Haus, sie akzeptieren es. Sie bekommen eine Familie, sie akzeptieren.

Und dann lieben sie diese Familie bedingungslos, unabhängig vom Namen, unabhängig vom Haus, unabhängig von allem.

Fiffi fi liebt ihren Dreijährigen. Auch jetzt, wo er neun ist.

Er sieht ihr nach. Er folgt ihr mit seinen Augen. Denken Sie daran.

Vielleicht erinnert er sich auch an diesen Tag. Dieser Moment. Dieser Satz, der mit „Fiffi fi“ endete und nie fortgesetzt wurde.

Vielleicht weiß der Hund, was die Tochter sagen wollte.

Vielleicht ist es ein Geheimnis, das die beiden teilen.

Mäuse werden es nie erfahren. Und das ist in Ordnung.

Meine Tochter hat kürzlich einen Fisch bekommen. Sie nannte es „Blaue Sonne drei“.

Fiffi fi sah mich an. Der Blick sagte deutlich: „Ich sehe, dass sich der Trend fortsetzt. Mein Beileid gilt den Fischen.“

Joyce hat „Finnegans Wake“ geschrieben. Literaturkritiker diskutieren immer noch darüber, was das bedeutet.

Meine Tochter hat „Fiffi fi“ geschrieben. Niemand wird jemals erfahren, was es bedeutet.

Joyce ist Amateurin.

Das Schaf hat einen einfachen Namen. Ein Schaf wird Schaf genannt. Keine Dramen, keine Fragen in der Tierklinik, keine umständlichen Erklärungen.

Aber ein Dreijähriger hat noch nie einem Schaf einen Namen gegeben.

Ein Schaf hat nie ein Geheimnis in sich getragen, das es nur mit einem Kind teilt, das kein Kind mehr ist.

Die Schafe gaben nur Wolle.

Und auf dieser Wolle liegt jetzt ein Hund mit einem Namen, der keinen Sinn ergibt.

Es ist auch perfekt für den Hund.

Der Name bedeutet nichts. Liebe bedeutet alles.

Fiffi fi weiß das.

Tochter weiß das.

Der Rest von uns schaut nur zu und versucht zu verstehen.

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